Куклы любят стекляшками глаз. Пластмассой ресниц греют.
Фарфором пальчиков прикасаются к сердцу. Живые? На самом деле?
Они не наступят на позвоночник ножкой в крошечной туфельке,
Их глянцевый ротик не вымолвит в ответ ни слова, ни буковки.
Куклы место на полке освоили. Или в руках кукловода.
За ниточки дёргают. Им вовсе не больно. И за окном не волнует погода.
Атласа и бархата мягкость не чувствует тело бездушное,
Ухо приложишь - не бьётся. Там пусто. Покорно-послушные.
Куклы не могут любить так, как люди. Ни плакать. Ни каяться.
Боль не болит. Свет не светит. Нет разницы - нравится или не нравится.
Шляпку сорвали. Отрезали локон. Раздели, и в лужу.
Им всё равно. Полимерная жизнь. Она и сама не нужна, и никто не нужен.
Куклы не пишут стихов, не расстраиваются по мелочам, не кусают в кровь губы.
Они не возводят храмы неверия, не строят дороги предательства, не складывают зла срубы.
Манипуляции людей с куклами часто незатейливы, невнимательны, просты.
Люди их создают и уничтожают. Запросто. Только как быть, если кукла - это Ты?..