Возвращаюсь с работы. Сегодня – раненько.
Фантазирую – вплоть до обмана чувств:
Мол, под ручку – Пелевин. Или Лукьяненко…
Или даже – сам Веллер, - не мелочусь.
И улыбку в устах удержала, встав,
Продавщица ларька. Фартук – свеж и бел.
Вечер – томно-красив. И я ей: «Пожалуйста,
Мне «Охоты» баночку и «Пэлл Мэлл».
«Тонкие», - говорю, уловивши паузу.
«Синие», - уточняю, слегка в тоске…
«Можно фиолетовые», - с повышением градуса
И уже забывая – под ручку - с кем…
Был бы рядышком бывший – взяла бы «Винстона»,
Никого бы никто бы не обломал…
Но меня это чудище с минимумом английского
Переспрашивает: «Пал Мал?»
Первых мыслей поток подцензурен: мол, just do it,
Дай мне пачку, тётенька, что стоишь?..
Если мал у твоего – да к тому же падает, -
То при чём тут я-то, ёжкина мышь?!
Да могла б и ехидней, и звонче… Но я
Подустала за день от мудрёных фраз, -
И мне хочется крикнуть: «Стерва ж ты конченая;
Я ж беру у тебя их 115-ый раз!..»
Ладно, Бог с ним. Открутим назад полчасика.
Никого не хочется мне цеплять…
Остановка. Ларёк.
Ночь. Аптека.
Классика.
Чё, сказать ей «Пал Мал»?..
Перебьётся …