Здесь спрессована грусть, над Невой в сером небе, а солнце –
редкий гость в пыльных окнах, где хозяева свыклись с дождём.
Люди жмутся к перилам в метро и шуршат: «Подождём»
листья, сбитые в кучу граблями, а ветер смеётся
над продрогшим заливом и брызги плескает ковшом
мне в лицо. Чёрной птицей на руку спускается вечер,
он мне снова напомнит, что миг до безумья конечен,
ночь пройдет, и состав затеряется в мире большом,
по просторам неся своё мирное, вечное бремя…
Он всегда меня ждёт, но всего лишь на время, на время.