Когда ночь выцвела,
и стала слишком белой,
и умерла,
уйдя в грядущий день,
по ней свеча
рыдавшая скорбела,
оплакивая
собственную тень.
И в то мгновение,
когда она погасла,
над ней взлетел
сиреневый дымок,
всего лишь ПА,
одно круженье вальса
он, растворяясь,
плавно сделать смог...
Над Вечностью подобно
пролетая,
сиреневым дымком
всего лишь только миг,
в том вальсе кутерьмы,
как дым, бесследно тая,
что в жизни успеваем
сделать мы?
