Подлунный мир намного б стал беднее,
Когда б назад тому две сотни лет,
В себя вобрав великий дар Орфея,
В Михайловском не родился поэт.
Конечно, он увидел свет в столице,
Но в лоне муз душа его жила.
Ведь где ж еще нежнее свищут птицы,
Как не в садах родимого села?
С Святых холмов видны такие дали
И льется в стих цветение весны.
Плеяды нимф к нему там прилетали,
Чтоб навевать пророческие сны.
Пусть с завистью Венеции и Вены
Взирают вдаль проселочных дорог,
Когда луга сплетают вдохновенно
Для Пушкина торжественный венок.
И солнышко улыбкой лучезарной
Приветствует, взойдя на небосклон
Всех, кто пришел в порыве благодарном
К великому поэту на поклон.
Я разбросаю горсть святой землицы
На влажный дерн тропинок и дорог:
Пусть и Можге порой во сне приснится,
Что меж берез спешит кудрявый бог…