Я Осень, как и старость, шибко не люблю.
С тоскою каждый год её приход встречаю.
На то, что летом красовалось, глядя, я скорблю.
Себя на месте умерших растений представляю.
Бывает Осенью лишь миг отрады - «Бабье Лето».
Оно мне, сорок пять моих былых годков напоминает.
Но! Вот беда, они не повторятся. Песенка их спета.
Растеньям проще. Им природа возродиться разрешает.
Под то же имя, паспорт, вновь явиться по весне.
Научно говоря, доступна им повторная реинкарнация.
Коль буду утверждать, такое же позволено и мне,
Уверен, возразите, ба - седой, ведь это - профанация.
Удел наш много проще. Пепел крематория иль прах.
И дальше, вечность, тишина, покой в загробном мире.
Поэтому испытываю Осенью, лишь грусть, не страх,
От всех мелодий увяданья, что созвучны её Лире.
Ноябрь 2011г.