опять – ни писем, ни звонков.
да и не ждать бы, если честно…
прицел у памяти надтреснут
и все мишени – молоко,
и время выпьет нас, как кот:
по снам и каплям убывая,
шуршим песком,
звеним трамваем,
и каждый – не-во-зоб-нов-ля-ем,
неповторим,
и полнит счёт
невозвращенцев /давний иск/,
которым Свет – что тот, что этот -
в свече, в созвездии ли беты
/пусть нет ужаснее приметы,
чем свой увидеть обелиск/…
хотелось вызнать – как вы там?
post scriptum в чём-нибудь признаться
/хотя бы в пёрышке под ранцем
и в том, что в сердце строим - храм/…
не ожидая новостей,
прозренье в глубь свою запрятать:
тем чувство нежности полней,
чем ближе точка невозврата.
