а в доме эхо уронило чашку.
и в доме пусто не по дням.
застыла пыль на куче глажки,
прилипнув тонким слоем к свитерам.
смеркалось за окном.
и свет,
так тонко проникал в дом сквозь гардины.
и просто так, без песни лебединой,
сошел чей-то путь на нет.
"случайно" в этом мире не бывает.
и "совпадение" не заходит к нам на чай.
ведь за ошибки люди отвечают,
их совесть это плата за печаль.
бывает кто-то где-то не учился,
оставив все заботы на "потом".
распахнув душу как рубашку, он резвился,
не подозревая, что в жизни суждено.
не зная, что он станет инженером
и, под бойкий станка стук,
он рукава рубахи подкатает
и потрудиться на славу,
не покладая рук.
не подозревал он в миг тот,
что в чертеж к нему
закралась коварная ошибка.
и что в его творения плену
погибнет чья-то светлая улыбка...
что кто-то сядет тихо за столом,
проводит взглядом последний солнца лучик,
и что в его глазах читаться будет
отчаяние темным пятном.
и что в осоловевшем взгляде
вместо любви умершей ненависть мелькнет.
сожмет в кулак он сталь тончайших пальцев
и хлопнув дверью из дому уйдет...
как часто совершаем мы проступки,
пустые отзвуки давно минувших упущений.
в плену у собственных свершений,
трепещем мы подобно крылышку голубки.
задумайтесь о том, как подчастую,
спешим мы в жизни все успеть,
и пропускаем мы деталь простую,
чтоб к звездам недоступным вожделеть.
не закрывая глаз, вы оглянитесь,
проверьте каждый нерожденный шаг.
за все обиды извинитесь,
и в жизнь вы смело воплотите
то, что обещано не раз.
чтобы не быть в пучине безысходной,
чтобы не признаться в собственной вине...
чтобы и вас, по воле чужеродной,
не ждала пустая чашка на столе...