От тусклой свечи слабый свет в темноте.
Дрожат побелевшие пальцы,
Царапают буквы на белом листе,
А сердце пытается сдаться.
Дописана строчка - последний виток,
И снова, ладонь надрезая,
В пустую чернильницу крови поток
Неспешно опять выпускаю.
Пишу в эту ночь я стихи о судьбе,
О страхе, мечте и о детстве,
О том, что доверил я душу тебе,
Но ранен был в самое сердце.
Пишу я, что люди, поверив в мечту,
Потом от мечты и страдают.
Но утром, проснувшись в холодном поту,
Губить себя вновь позволяют.
Теперь ты сыграла свою злую роль,
И в муках душа погибает.
Но пусть вместе с кровью проклятую боль
Простые страницы впитают.
Слабеют колени, темнеет в глазах,
Перо из руки выпадает.
Мой труд завершен, и, сверкая впотьмах,
Свеча на столе догорает.
2003