БЕРЁЗОВЫЙ СОН
Я никого не потревожу понапрасну…
Незримой тенью проплыву, полой шурша,
качну приветливо затейливые ясли –
расправлю крылья сновидений малыша.
Накроет вечностью берёзовая роща.
Весёлый дом резной, с окошками на луг –
листвы осенней разноцветьем запорошен, –
блеснёт улыбками распахнутых фрамуг.
Потом – на речку, где окатанные камни
цепочкой сложены, – указывают брод.
Попросит сниться запоздалая тоска мне
и невозможно будет дать ей укорот,
ведь там, где берег в высоту скалой вздымаясь,
навис над стынущей в недвижности водой,
она – вся в белом – неестественно прямая,
подставит солнцу восходящему ладонь.
Окинет взглядом долгим дом и луг, берёзы.
Как будто множество забытых лет назад,
взмахнёт руками и – в полёт, туда, где, розов
осенний свет, не застилающий глаза…
А я – опять на луг, где ясли, мир качая,
мой сон лелея и поскрипывая чуть,
оберегают, чтобы кто-нибудь, нечаян,
не занавешивал безвыходностью путь,
и чтобы мама, налетавшаяся вволю,
негромко песню запевала для меня,
а в светлом голосе, без горечи и боли,
струилась магия крылатого огня.