Что же делают сны в этой смятой, холодной постели,
Когда нет никого, кто бы создал из них бытие?
В горечь кофе вплетая огонь и весенние, звонкие трели,
Что же чувствуют сны, находясь вне меня, обо мне?
Я слова подбираю, как яркие камни – бездумно,
Каждый отблеск, как смысла утраченный ритм или вкус,
Замирая грозой, разгромив камнепадом бесшумным
Обезличенный день, по ночам я совсем не боюсь
Тишины.
