Как пахнет мёдом в горнице…
А ртуть
вниз от нуля спускается всё дальше.
Мой друг старьёвщик, убегая фальши,
преодолел осеннюю версту.
И запалил свой чудный карнавал,
сгребая для огня пером гусиным
прах городов…
Он блудную Россию
по вымерзшим селеньям собирал,
везде необходим, везде гоним
под восклицанья патриотских глоток.
Цветёт его кулацкий околоток,
любовью необузданной храним.
Она тиха и неподкупно зла.
Течёт по бороде напиток древний.
И согревает спящую царевну
простой жилет из старого козла.