Братислава «На озере» http://stihi.ru/2010/09/08/1230
Я чай заварю себе на ночь
и стану всю ночь горевать,
что не был на озере Нарочь,
что в этом-то и виноват
Евгений Клюев
Грустишь, обнимая колени,
Не спишь - под глазами круги,
А вечер на озере Сенеж
Случается с кем-то другим.
И солнце пакетиком чайным
Ложится на донышко чувств -
"Вчера" настоится, крепчая,
И станет чуть горьким на вкус.
И что-то, забытое напрочь,
Вернётся закатной волной,
И вечер на озере Нарочь
Случится, возможно, со мной,
И молния небо расколет,
И в лодках отчалят ветра,
Но сети, качаясь на кольях,
Поймать не сумеют "вчера".
Остывшие брызги метафор,
Расплывшись на скатерти, спят,
И чайного цвета жирафы
Скучают на озере Чад...
Клавдия Смирягина Дмитриева «Про пианино» http://www.stihi.ru/2011/07/13/4606
«Стану царём — первым делом… так, что первым
делом? А, пианину! А то что это за жизнь, без
пианины?» (с)
(м\ф «Падал прошлогодний снег»)
.
А и правда, как без пианино,
если ходит девочка в кружок.
Доченька, единственная, Нина…
Доченьке двенадцатый годок.
Вот в многотиражке на заводе
дочкин напечатали портрет.
Пишут, что талантливая вроде.
Жалко, инструмента в доме нет.
Клавиши рисует на газете
да играет в полной тишине.
Пальчики испачканные эти
видятся родителям во сне.
А девчонке снятся песни Грига,
Сольвейг на заснеженной лыжне.
Толстая растрёпанная книга
дремлет рядом с ней на простыне.
И однажды утром на рассвете
в доме появился наконец,
перебудоражив всех соседей,
новый удивительный жилец.
В Стрельне, у немецких колонистов
куплен и доставлен, как хрусталь,
вымечтанный, красно-золотистый
беккеровский сказочный рояль.
Мне бы вас порадовать, да нечем.
В сорок первом, где-то в декабре
выменяли «Беккера» на гречу,
слёзы мимолётно утерев.
Пальцы огрубели от работы,
ссадины, мозоли, волдыри…
А без пианино в доме, что ты!
Всё мечтала внукам подарить…
Майк Зиновкин «Мама домыла раму» http://www.stihi.ru/2011/09/01/1857
Август пропах шафраном, сеном и курагой.
Мама домыла раму. Папа ушёл к другой –
Взбалмошной и бездетной. Папа хотел давно.
Ветер ольховой веткой ночью стучал в окно.
В ранец досаду прячу, горькую, как полынь.
Мама уже не плачет – моет теперь полы.
Шастает тихой сапой осень по проводам.
В пятницу пьяный папа сдуру ломился к нам.
Детство осталось где-то хламом на чердаке.
Тройки по всем предметам, «неуды» в дневнике.
Жизнь педагогом истым вдалбливает урок.
Дома светло и чисто – мама намыла впрок.
(13:45) 30.08.11.
Дамира «Овощное танго» http://www.stihi.ru/2011/09/23/4305
«Растительные люди» или «овощи» - пациенты клиник, находящиеся в коме.
Рассыпались сны, как кружочки петрушечьих кружев,
И рот воспалённо алеет, как бок помидора.
Не надо врача, не зовите, мне доктор не нужен!
Мне виделся свет вдалеке, там, в конце коридора…
И тот, что на койке лежал, где теперь уже пусто
(Где штекер от датчика, как пистолетное дуло),
Пусть мозг его был размягчен, как цветная капуста,
Он тихо кому-то все ночи шептал, что приду, мол.
А я опасаюсь прямых, как порей, изолиний,
Мне мнится в конце коридора лишь пропасть и холод.
Хоть звуки "алярмов" похожи на крик журавлиный,
Я мог бы вернуться, но все не находится повод.
Вот так и лежим – кабачками на высохших грядках…
И больше не верим ни в бога, ни в скорую помощь.
А так, если взять, у меня всё о’кей, всё в порядке.
Я третью неделю как в коме... Не выберусь... Овощ…
Насин (Пти4ка) «Чтобы дышать» http://www.stihi.ru/2011/09/22/8936
Он не звонит тебе уже вторую неделю.
А ты тонешь в снегу, вопреки апрелю,
А ты идешь куда-то, света не видя белого,
И думаешь, думаешь: «Ну что не так я делала?!
Ну почему всё в жизни так бесконечно сложно?!»
И понимаешь, что жить без этой любви невозможно.
А все кругом говорят: «Тебе без него будет лучше!
Он, конечно,за всё в этой жизни еще получит».
Они тебя убеждают: «Ты же такая красивая!
Он же, чудак, чуть получше мерина сивого!»
А тебе всё равно, какого он роду племени,
Без него ты просто погибаешь вне времени.
У тебя для них на всё один ответ,
Что пусть заткнутся! Что на вкус и цвет
Все пирожные разной горечи,
Что его звонки тебе - в небо поручни,
Что тебе кислородом его смс-ки мелкие,
И что тебе важно и дальше быть его белкой.
Но ты молчишь, и живёшь как в бреду или горячке.
А все вокруг считают тебя гордячкой.
Но тебе наплевать на их мнения и взгляды,
Ты по-другому не можешь. Тебе просто надо
Дожить, дождаться от него слова,
Чтобы воспрянуть, и начать дышать снова….
Алекер "На мосту" http://www.stihi.ru/2008/06/20/380
Если чувствуешь ты - поселилась в душе пустота,
Если сердце холодной рукою сожмет одиночество,
Чтоб сбылось наконец-то цыганкино злое пророчество,
Только шаг остаётся, чтоб вниз головою с моста.
Никогда не сойдутся бурлящей реки берега.
И останешься ты навсегда для него только «встречною».
Но в бессонных мечтах представляешь, что мчит тебя млечная,
Без опасных порогов, ведущая к счастью, река.
Нет резона решать, чья же, в общем-то, это вина –
Налетела на риф, поглотило надежды бессилие.
Разучилась летать ты, сложив перебитые крылья, и
На мосту, в ожидании чуда, как прежде одна.
Оксана Картельян (Каркуша) "Трусость на двоих" http://zamok-aleda.ru/forum/index.php?topic=7350.0
Стихи не пишутся, земля не крутится.
Раздрай на улице, в душе распутица.
Кричу я зеркалу: «Не вздумай плакать ты!»
Мы нынче с осенью в режиме слякоти.
Не всходит в сырости надежда-зёрнышко,
Но снова струсим мы окликнуть солнышко.
А вдруг с ожогами опять останемся?
Не проще ль сырости привычно кланяться?
Слеза солёная, цвета контрастные:
Тоска зелёная, рябина красная…
Михаель Мац "Русская тройка. Георгию Васильевичу Свиридову" http://www.stihi.ru/2011/09/06/5492
Годы тают, а я всё верую,
Не изверился до конца.
Жизнь моя - это лишь преддверие,
Звон малиновый бубенца.
Мне всё чудится - за околицей
Захолустного городка,
Поджидает меня соколица,
Косы русые расплескав.
По полям струится метелица.
И под вечер мороз сильней.
Путь - дорога позёмкой стелется
Под копыта моих коней.
Кони, кони мои буланые,
Выносите - ка молодца !
Заждалась, чай, уже желанная
Друга милого у крыльца.
Обниму, поцелую нежную,
Шаль слетит с плечей, словно лист...
И летит по лесам заснеженным
Удалой, залихватский свист.
Виктор Голубцов (Доктор) "Мальчишки, что вернулись с той войны..." http://www.stihi.ru/2011/11/12/553
Мальчишки, что вернулись с той войны,
Кровавой, изнурительной, постылой,
Не знали чувства горького вины
Пред теми, кто лежал в сырых могилах.
И то сказать: не прятались они
В бою жестоком за чужие спины,
И уцелели не они одни,
Хоть выбило страну наполовину.
А на груди широкой – ордена,
Трофейные в карманах портсигары.
Казалось, воздавала жизнь сполна
Фронтовикам за беды и пожары.
Казалось… Только каждый новый год
Все множил их болезни и седины,
И мысли бились, словно в ледоход
На быстрине о льдину билась льдина.
И в День Победы или в день другой
Воспоминаний пестрые лоскутья
Их возвращали и в последний бой,
И к павшим на военных перепутьях.
Он жив остался, а они лежат
В могилах братских под Москвой и Ржевом.
И что тут скажешь, не вернуть назад
Друзей своих в шинелях порыжелых.
Но эта память придавала им
Сил жить за тех, погибших не напрасно.
Густел с годами чувств и мыслей дым,
Как облака густеют в день ненастный.
Те, кто вернулись… Честь им и хвала
И память благодарная Отчизны.
Но не остыла до сих пор зола
Прогарин от костров прощальной тризны.
Ольга Ланцева "Метаморфозы" http://stihi.ru/2011/09/27/1103
Жизнь не хочет вечно гладить по загривку.
Годы постепенно укатали сивку…
И подковы сбиты, и бредёт, хромая,
Масть не различима, а была – гнедая.
А бывало… Что там – разное бывало.
Если спотыкалась, то опять с начала.
Но о прошлом, сивка, не горюй, не ахай,
Становись-ка лучше мудрой черепахой!
Татьяна Смирновская (Лидия) "12" http://stihi.ru/2011/02/06/3816
Над травою — серое марево
ведьма воет — мешая варево,
каждый замер лист - бродит кот,
криком ненависть - сводит рот:
Вы летите на все стороны
мои черные, злые вороны
отыскавшему - семь - вольных дней
когда будет, как мне, больно ей
ты покой из души вырви ей
разломай, раскроши — не жалей
вырви счастье ее гордое
вырви сердце ее твердое
покажи как умрет - стертое
и вложи ей мое - мертвое
пусть надеется - дальше кладбище
впереди мука большая - ад еще
и прокаркай, несясь в клеть мою:
не играй, не спросясь, с ведьмою
Марина Вечер(Анирам) "Не пейзаж не портрет" http://www.stihi.ru/2009/11/06/5335
Ненавязчиво и неброско,
Обрамленная осени красками,
Молодая кокетка-берёзка,
Поздним солнцем слегка обласканная,
В сонном парке, как на витрине,
Уходящему лету позировала,
Приглашая к себе на смотрины.
Ей так шло золотое мелирование…
Под дождливыми небесами,
Завершенный осенним почерком, –
Не пейзаж – не портрет в пёстрой раме
И с автографом: одиночество.
Сергей Черкесский http://www.stihi.ru/2011/10/09/2531
По улице моей который год...
"По улице моей который год..."
(Белла Ахмадулина)
По улице моей который год
Бредут одни разлуки и печали.
В саду давно деревья одичали,
И обветшал мой дом от непогод.
Не светит покосившийся фонарь,
Под ветром, словно маятник качаясь.
И тополя с поникшими плечами
Забытые мне шепчут имена.
На стенах репродукции картин,
Да выцветшие лики фотографий.
Запутались навязчивые страхи
В тенётах прошлогодних паутин.
Гуляют безысходность и тоска
По тесным коридорам днём и ночью.
Лишь звёзды бесконечным многоточьем
Надежду посылают свысока.
Михаил Кульков "август-сентябрь триптих" http://www.stihi.ru/2011/11/05/5945
Апухтина, Цветаевой и Блока,
Волошина и Анненского нет…
Где Гумилёв? Положенного срока
Ужасный месяц, если ты поэт!
Спит Саша Чёрный по веленью рока,
Тредиаковский…Сборник разных лет.
Архив перебираю понемногу…
Выходит было время страшных бед:
Год путча перешёл стране дорогу
Ужасный месяц…, а страна – “привет”…
СССР к печальному итогу –
Талантливо поставленный балет.
Афронт, как проявление сюрприза,
Вновь посещает мирозданье бред:
Гора упала - денег пирамида.
Ужасный месяц… Труд – эквивалент?
Сомнения не в пользу индивида,
Технический дефолт раздел в момент.
Агентства сообщают: телебашня!
Взрывается постами интернет:
Горим, телевещание… Как страшно!
Ужасный месяц. Будет ли тай-брейк?
Сегодня, завтра, как и день вчерашний?
Тавро «опасность» – августа секрет.
8 сентября
Бородино! Бородино…
Два века канули, но снова
«Войну и мир» смотрю в кино
Не потому, что нет иного;
Афганистан, Чечня – сурово!
Рулетки русской казино…
Москва спалённая дотла –
До современных новостроек,
Метёт таджикская метла,
Но кто-то снова взрыв устроит,
Смешались кони… Взяли Трою!
Какой “француз” аятолла?
В распиле выделенных средств
Миг единения элиты.
В который раз вновь лопнул трест;
Да, были люди…, замполиты…,
Страна бесплатных Айболитов…
Теперь Газпром и Связьинвест…
Но мёртвым сраму не иметь
И нашей славы не отнимут!
В приёмный пункт сдавая медь,
Нам, как французам, выжить в зиму…
Орёл двуглавый – Вова с Димой
Продажей нефти будет греть.
Нет, не отца и не вождя
Желало нынешнее племя.
Но не четверг и без дождя…
Так новой славе быть? Не время.
Ты только верь, мой современник,
Придёт немного погодя.
11 сентября
Шпили, пиками встав наголо, небеса окровавили – дождь –
Голубая кровь…, а серебро – барахло брата Авеля, Джордж.
Вашингтон нарисует ещё – мир бумажного пирамидален,
Глазом свыше помазан, крещён целованием папских сандалий.
Но неверным – неверия сон, спят и видят падение… Явь!
Ноне башням не рвать горизонт, рвут кошмары тот день и... лишь рябь
По воде…
Камнепад…
В память дат –
Водопад.