В ушах звучат моей разлуки вальсы, печален фрак, заношенный до дыр. Где вы теперь, кто вам целует пальцы, мой беспокойный ветреный кумир.
Ещё вчера мы с вами ели сливы на берегу, где солнце и туман. И вас заснял беспечной и счастливой седой фотограф, Сеня Анкерман.
В моей душе давно угасли гимны, увяли твист, мазурка и фокстрот. Но помню я тот вечер тёмно-зимний: свеча в окне, чуть приоткрытый рот.
Рука в руке, биенье тонкой жилки, и декольте, а в нём и рай, и ад. И был весь свет, от Питера до Шилки, твоей домашней негою объят.
Прости за всё, я не достоин боле, твоей любви, растраченный босяк. Кричит эфир мальчишечьи: «О солле!» И сердце бьётся в рёберный косяк.
Угас очаг, ушли глаза и звуки, крадётся ночь, унылая змея. Где вы теперь, кто вам целует руки, одно лишь знаю - тот иной, … не я…