Три четверти любви на первой миле
В подарочной коробке, мишура...
Вы, право, так меня не долюбили,
Что кроется мурашкой кобура.
И тянутся оранжевые ленты,
Запутавшись неискренне во лжи,
И режет руки, вянут комплименты,
Которые уже не пережить.
Пиши, всё то, что ты не дотерпела,
Сомкнув на миг, размазав по щекам...
Не верила, ждала и не посмела,
Ревела, ночь стекала по рукам.
А я, питаясь водкой и постелью,
Терплю себя в кромешной пустоте.
И в этой смеси спеси и безделья
Иду на брудершафт с ночным портье.
Абсентовой измятой тишиною
Стреляюсь до последнего глотка,
И ты уже не то, чтобы со мною...
Как летний дождь, свисаешь с потолка.
Три четверти любви на первой миле
Без четверти, без меры и без сил.
Ты, чёрт возьми, меня не долюбила.
И я не долюбил... Не долюбил...