В степи костер горит, цветком пылая,
цыганка песню грустную поет.
Она гитару нежно, обнимая,
на части душу трепетную рвет.
Поет про то, что есть любовь на свете,
которая погубит и спасет.
Про то, как в поле свищет вольный ветер,
и голос крови в странствия зовет.
В кибитках сладко спят, посапывая, дети.
Гнедые отдыхают от жары.
Луна и Степь, под гнетом звездной сети,
вкушая песню, стихли до поры.