В огне раскалился металл до красна.
Под молотом ахи и… всполохи света.
Орган-наковальня звучит, как весна,
и в огненных искрах оттенки рассвета.
Клокочет железо – душа на излом,
в холодной воде нить причудливой тени.
Взвивалась туманом, придуманным сном
Любовь, что распяли в горячей купели.
Сжигали, клеймили, сгибали в узор,
лишали известности, с роли снимали.
Во взгляде ее, лишь заметный укор, –
«Тут, что-то не так… Вы, изрядно устали…»
Но снова меха раздувают огонь,
и роком взрываются молота звуки.
А жизнь поменяла вираж и уклон,
и к небу с мольбой простираются руки…
13.11.2011