Вспоминая Маяковского.
Храм в прах!
Жизнь - крах.
А быт не быт
- пыт.
Даешь совет?
Вслед
лети, поэт!
Мысль - вздор,
стихам - поклон!
Над кипою газет,
где лжив звон
рука наводит пистолет,
Кровь в губы -
соль,
и, как последний поцелуй,
- боль!
Всему виной она!
она - кто?
Тебя ж ногой на постамент
он:
Живи поэт!
Беда не та,
что криком рваным
Беда
за стиснутым забором
зубов.
Знобит давно,
но падать рано!
Замучить боль!
Сбить с ног озноб!
Ни криков, ни стонов
не слышим. И что же?
Ученые все.
Знаем, как надо!
...но делаем так,
как можем!