Похож наш темнотой подъезд
на негра ракурсом поближе,
не там где белозубый в душу въезд,
а вечно сзади и пониже.
Ворчит так армянин, таксист,
с тебя глазами сбрасывая платье,
Он - Ара, не ариец, не расист
и целый час мы в доску братья.
Пора платить, хоть трижды брат,
подъезда темень под ногами.
А эта – праздник для расплат,
когда не близкими - деньгами.
А нам с тобой пролёт пройти
и вспомнить, если постараться,
когда, бредя по этому пути,
мы перестали целоваться.
Когда квартира на запоре
была любовною игрой,
и вещи змейкой в коридоре
нас выдавали с головой.
Совсем не верилось часам,
когда задерживались где-то.
Привычка – это когда сам
снимаешь то, что на тебе надето.
Но что ты льнёшь? Шагать пора,
ты от бедра, я как вагон багажный.
Но кто сказал, что жизнь игра?
Она подъём в пролет этажный.