Апрельский лес
нездешних полон звуков,
Как и проказ прелестного мальца,
Что упражняется в стрельбе
из лука,
Имея целью поразить сердца.
И каждый звук здесь множится,
дробится…
О сколько струн затрагивает лес,
Что новый звук, то выпорхнет – синицей,
А то прольётся – синевой с небес.
И лишь в оврагах синева сурова,
Морозец не спадает
даже днём…
И вдруг поймёшь: вначале было Слово,
А Красота
произошла потом.