двести на брата
в сумерках по росе.
– слушай, какой там зимний,
какая фронда?!
если любовь –
это заговор против всех,
я ничего не смыслю
в масштабах фронта.
– слушай, ведь я
никому ничего не сдал
и ничего
не присвоил на этот случай…
(с век её – свет,
неприкаянный, как миндаль
в приторном «амаретто»)
– ты самый лучший.
– веришь ли, нет,
всё равно, что уже ласкал,
но не добился
ни с перочинный ножик...
(с губ её – пар,
перламутровый, как оскал
трезвой улыбки)
– никто никому не дворжак.
гибкая тень
превращается в текстолит,
дачное пламя
косые тетрадки лижет.
будущее,
в котором не предстоит,
с каждой минутой
становится зримо ближе.
