На погоду и осень ворчать не с руки,
это всё наносное, пустое.
Поднимается пар от рассветной реки
и душа норовит, сквозь туман, за буйки,
потому, что болеет в простое.
А река простирается сквозь времена
и впадает. Куда? Неизвестно.
Но манит и влечёт неизменно она,
потому, что душа без тревоги больна,
ей, без трепета, зябко и тесно.
А жара на дворе, иль дожди, холода,
это всё для синоптиков. Прочим
на плотах размышлений петлять сквозь года,
чтоб ворваться, к рассвету, обратно сюда,
с отголосками прожитой ночи….