«Как горят костры у Шексны - реки
Как стоят шатры бойкой ярмарки»
Река моет руку.
Чтобы развеять скуку -
Заваренный на обмане
Чай в пустом стакане.
Река размывает берег
И несёт, как бревно, тело
По течению
Вниз.
Веришь?
Она вовсе не обмелела.
Плыывиии… Плиииззз…
Ведь облегчение -
Не быть,
А слыть.
Не быть,
А плыть!
Головою вниз.
А потом и в дверь.
Не веришь?
Придётся.
Поверь.
Ах, каков атлантический бриз!
Мания прибыли,
Идол выгоды.
Магия призраков,
Сплошь - диаграммы…
Вынырнув из телевизора,
Высмаркиваешься рекламой.
Мокротою
Завернуто в полое стремя
Свободное личное время.
Раз-раз… развлекать-раздевать…
Пламень песочит бремя,
Планы порочат семя,
Плазма пророчит племя,
Привыкшее только брать.
Знал ли рыночный зазывала, иной раз сапогом прогоняемый, да по загривку – что в будущем он, смешной и безусый, модный рекламодатель или продюсер?
А скоморох иль шарманщик, с дыркой на заде, ночующий в поле, что наречен поп-звездой, думал ли он об этом порой?
Вот силачи, акробаты, гимнасты – будущие боги футбольные, чуть педерасты, раз бутсы сменили на бусы, но чего ведь не сделаешь, чтобы быть в касте?
Фокусник с кроликом, он – сценарист Голливуда или политик: шестерки-семерки, марьяжи-винтажи, он поражен своей магией даже!
Да, кстати, те, кто видел «большую семерку», вспомнить могли анекдот про «мышей». Так что и карликам уморительным нашлась работа с оценкой «удовлетворительно».
Ну и загадочный чревовещатель – раньше, почти прокаженный, сейчас замороченный СМИ возглавляет и, говорят, тоже что-то вещает.
О, особенно интересна судьба кассира, Вечного Трезвого (он же старьёвщик, он же затейщик, он же ломбардщик, он же банкир) – подсадил на проценты весь мир.
А в абсолюте - учёт билетиков зрительских. И чтоб не обезличенно, а представительно - строго по паспорту, по роговице, далее чип тебе в лоб и зашивка иглой (возьмём у фокусника гроб и разрежем пилой).
Эй, люди простого труда, реального. Слепые кУтята. Виртуальные…
Веет над подмостками:
«Забудьте про боль!»,
Жрите пепел останков собственных,
Коктейлем - гной.
Веет над подмостками
«Забудьте про быль!»,
Жрите пепел останков собственных
И пыль…
Пыыылиззз…
Да, силен Атлантический бриз.
А в конце – да, огонь,
Да такой, что туши – не туши….
Не «Томагавки», а полная бронь
Ещё не рожденной души.
Где тот певец, что споёт нам про горе одинокого ветряка?
Где тот игрок, что откажется от гнилого договорняка?
Где тот фокусник, что отважится рассказать нам о лжи?
Где тот вещатель, что правдой себя измерит, скажи?!
Где тот кассир, что признается в пустоте нулей?
Где тот зритель, что выйдет из зала?
Скорей!
Из задымления.
Без промедления!
Гимн представления…
«Over men and horses hoops and garters
Lastly through a hogshead of real fire!
In this way Mr . K. will challenge the world!»
2011