***

А осень не ушла, она в стихах осталась,
Ей с суточными выдан был аванс.
Пускай в душе зима, снегами засыпала,
Но все же не вошла в свои права.

Не стукнула ведром, не скрипнула калиткой,
Не вышла встретить мужа за порог...
Качается строка предсмертною запиской,
На вечном перекрестке трех дорог...

Немые мысли вслух, незрячие, глухие,
Убогие и нищие в тряпье...
Про осень вроде ты, о ней теперь стихи есть...
Но разве этот шанс давал тебе крупье?