Вновь ветер на задворье мечется,
тряпье застиранное рвет,
и жизнь, скупая, как процентщица,
нулями удлиняет счет.
Опять снегами перечеркнуты
земля и небо за окном,
и поздним светом привлеченное,
ненастье просится в мой дом.
Но ни тепла, ни хлеба в тереме,
положенного за труды.
А воробьи висят на дереве,
откормленные, как плоды
воображенья…