Весна - и сами лезут в голову стихи.
Поди пойми - не то от запаха черемухи,
Не то смущают сладковатые духи,
Ну а поэты - парни все-таки не промахи.
Умеют выдать и для красного словца,
Чтоб заработала старинная пословица:
Спешит красавица в объятия ловца.
В ажурной мути словоблудам легче ловится.
Но эта странная пора все исказит,
Перевернет да исковеркает, мошенница.
В сердца впивается желаний паразит.
Хотят лишь тех, на ком впоследствии не женятся.
Глядишь - осыпалась влюбленность-пустоцвет,
И не судьба на свет родиться спелой ягоде.
Кому трагедия, кому «привет-привет».
А что потом? Как ни смешно, унынье слякоти.
Повторный шанс зажмет коварная пора.
Вильнет хвостом павлиньим осенью жеманница -
Мечта воскреснет, встав с любовного одра.
И кто обманывал когда-то, сам обманется.
Забыть, выходит, иногда невмоготу.
Хотя, казалось бы, а долго ли умеючи?
На то весна была. Она - лишь раз в году.
Опавший цвет дождями смыло со скамеечек.
Но лабиринт благоухающих аллей
Ведет куда-то в тупики непонимания:
Зачем о боли с каждым шагом злей и злей
Мне сзади каркать продолжает графомания?
Не вспоминал обычно долго ни о ком.
Весна глумится надо мною - чем не версия?
И, выражаясь тем же мутным языком,
За лепестками слов на землю грузно сверзся я.
Так откликается двусмысленность острот.
Господь казался раньше добреньким Хоттабычем.
На самом деле нет, отнюдь! Наоборот!!!
Ведь он не фраер - точно знает, что куда по чем.
Душа - действительно сплошной кровоподтек.
Святые принципы восстали с предрассудками.
Зол парадокс - стихи живей от безнадег,
Готовых нервы истреблять мои хоть сутками.
Мне больно пишется теперь не от ума,
Все это в сердце расцвело разочарованном.
Да ты все это понимаешь и сама,
Но нет ростков любви. И шанса нет второго нам.
