На небе Белая Луна,
Как королева, восседала...
И тучи пасмурной она
Натягивала одеяло.
В её фатальной красоте
Нашёл Художник вдохновенье
И как преступник, в темноте,
Бросал мазками преступленье!
Его изгнал весь "высший свет"
И объявил "бездарным мужем"...
А он писал Луны портрет,
Блеск света был ему не нужен.
Прошли века и прах истлел,
Всех тех, "ценителей" нескромных,
А Мастер с полотна смотрел
Луной сквозь туч густых и тёмных.
Потомки, что упали в грязь,
Своей бездарности не веря,
Признали Мастера, крестясь,
Достойным кисти Рафаэля.
Фото из инета