Я М Б
«Но поздно. Тихо спит Одесса...»
И зарубежье прочих спит.
Не спит поэт, что интересно,
Не спит, хотя и не пиит.
А это надо вам, скажите? –
Спросить не против графоман. –
Вы нашим словом дорожите?
Таков расклад приятен нам.
Кириллицу мы не забыли,
А пушкинский двусложный ямб
Остался, к слову, в прежней силе.
В Одессе маленький бедлам.
Одесса книжек не читает:
На все вопросы даст ответ
За рюмкой водки и за чаем.
Вселенский демон – интернет.
Зато поэты ночью строчат
При свете маломощных ламп,
Они, как водится, – пророчат,
Сбивая строки в чистый ямб.
Ещё жива словесность русских
За удалившимся бугром.
Янтарный край, литовско-прусский,
Навечно зацепил багром,
Где Неман – общий, пограничный,
Где двуязычию – отбой,
Где глуше щебет-говор птичий...
Ты кто – поэт? Вставай и пой.
9.08.2008