в сотый раз говоря о том, что стихи не пишутся,
/и надеясь на то, что ты наконец пожалеешь,
приласкаешь и скажешь: "все будет по-твоему - вижу я"/
не могу успокоиться; я ничего не умею.
я не вижу в себе ни таланта, ни воображения,
и из зеркала на меня смотрит странный кто-то,
под сомнения ставя слабый росточек гения,
увядает он. /раз уж, наверное, в сотый/
обзывай ты как хочешь - драмой или трагедией
человека маленького или совсем большого.
только перья кровавые некогда белого лебедя
ты сожги, уничтожь. а потом... исцели его словом.
19/03/2011
16:00