Как песком, засыпает туманом глаза.
Звоном гулким в ушах каждый сделанный шаг.
И случайною каплей размыла дорожку слеза,
Соскользнув по помятой щеке. И чиста лишь душа.
А в другой стороне, да и жизни наверно чужой,
За иными делами томиться какой-то чудак.
Там все так хорошо, что от этого скука, хоть вой,
А не хочешь- сиди и смотри в никуда , просто так.
И устал, как по своему каждый устал.
От обилия дел и засилия мелких хлопот.
От страны, под названием чистым- "Мечта".
От дождя, что на голову, гадина , льет.
И один пишет письма домой, что как прежде один.
И в трудах и борьбе остается лишь верен себе.
Его письма длинны, как длинны его долгие дни.
И они лишь отрада в его беспокойной судьбе.
А другой, кто томится, ища изощренности тем,
Хоть события в жизни его и не нужно искать,
Зачеркнет пару строк и забросит бумагу совсем.
Добавляя в конце- "Я не знаю, о чем написать".
Мы живем каждый миг среди разных забот и проблем,
Промеж нами бушуют порою то пламя, то лед,
И не стоит решать кого ставить примером, зачем?
Жизнь однажды сама нам на каждого свет свой прольет.
1992г.