Привычка писать письма в стихах у меня давно.Если вечером написать такое- эмоции наконец-то натанцуются, и утром будешь, как новенький. Было бы кому писать.
Толстею... экспромт №1
Клетки, как тесто, зелёной листвой,
ввысь свои чудо-ладошки,
Где-то внутри плачет застой,
в ляжках- мурашки, что мошки.
что же сидеть, что же глядеть
в дым, тупиковость экрана?-
города сеть, города сеть,
вся широта океана...
Или взлететь? Пушкина том-
шарик воздушный под мышкой...
Или грустить, да всё о том,
что было недо... иль слишком...?
Я- словно мягкий тортик весной,
что на столе строит глазки,
Гостю зубастому, чтоб стать иной,
в рот заглянувши с опаской.
Ветры души вправо и вниз,
влево и вверх всё качают,
вот это жизнь... вот это жизнь,
без основания,причала...
Щепки- мужчины, к каждому, ах,
Всё подлетаю, но тщетно,
буря и шторм... жизнь- это страх?,
что теребит незаметно?
платьем красивым себя сохраню
и в чемодан запакую...
сломан замок... одинокая ню...
что уж тут ключику-х..ю.?
Зубной экспромт №2
Зуб, крапивой надраный,
Ноет и поёт,
Что же сердцу надобно
для житейских нот?
боль моя надсадная:
так дудит труба,
что ж, цветущей сакурой-
в никуда?...
Может как-то вывернуть,
извернуть крыло?-
чтоб у жизни вымени
стало вдруг тепло?
но уставлен тупо,
вниз угрюмый взгляд,
Что же ты? ведь глупо
не пожив- назад...
В хороводе стройном
всё, что не сбылось,
как прожить достойно,
вот вопрос?
Экспромт №3
Губка-гланда распухла так, чтобы слышать
тебя в Москве, а может, ещё кого-то,
Спрятавшегося в своей беспросветной нише,
Безумка- губка, что медовые соты...
знобёжка, что пустое дренчанье машины,
завязшей в грязи деревенской или в берлоге...
Ведь я ещё не добралась до той вершины,
До которой добрались уже, наверное, многие...
Грязный стол вытру губкою-гландой,
Пройдусь по телу, массаж- он ведь тоже важен,
Сострою снова назавтра какие-то планы,
Которые потом обернуться немыслимой лажей...
Уныние- это тоже грязь, украшение
из секонд хенда, какие могут быть чувства,
Кроме боли за эти, те прегрешения,
Преобразуемой в красоту да искусство?
О сексе я давно уже позабыла,
Если б не опасности, да болезни,
да страх не парил бы надо мной шестикрыло...
Тогда секс бы был намного полезней.
да и жизнь была бы совсем иною...
Кто же я, свободная и нагая?
Молодайка, бредящая весною,
жизнь черпающая от края- до самого края?
Неужели от страха можно подохнуть:
просто не выйти на улицу за продуктом?
Нежность незакалённой души... Не охнуть
Не выловить себя из себя, пока не протухнешь...
А под окнами дворник скребёт метлою-
Все трудятся... зачем? для кого? для чего-то?
А я сижу и сижу всё сама с собою,
чтобы экспромт написать для тебя четвёртый...
Философский экспромт:
И если каждый вдруг, как тряпка,
как жизнью порванная вещь,
падёт, где радость от достатка,
от недостатка где же брешь?
И от событий где дрожанье?
хоть тенью мощной, птицей страх
крылами машет в недержанье
эмоций, что на всех парах.
А где же ты? Иль притаился
в канавы скромном уголке?
Стыд не зови... Он испарился...
Вина? Песок иль прах в руке...
И плачут ангелы вдогонку
об исчезающем тебе,
о том, кем ты не стал, чтоб тонко
играть на арфе иль трубе...
А ты не можешь стать печальным...
Но, как-то раз, без суеты,
Вдруг соберёшь в букет прощальный
свои разбитые мечты.
Ах, в этом пламенном букете,
очарование юных грёз,
Впервые, перед ликом смерти,
ты смотришь на себя всерьёз...
И светится душою тело...
И полнится тобой земля,
где галки спорят оголтело
о том, что жизнь дана не зря...
2011г.