Нашествие с утра безмолвной и назойливой мошкИ –
Снег мелкий , что за километр не видно . Белый...
Когда же будут для меня звучать твои шаги ?
И станет смыслом жизни для объятий тело ...
У клёна ветки терпят , отвернувшись, холод мишуры.
С ладоней сверху сыплется, немыслимым забвеньем ?
И жизнь моя вот так же длится лишь до той поры ,
Покуда рук твоих на шее у меня движенье...