Безмерно тяжек поиск слов,
Мозг сжат конвульсией припадка -
Тропическая лихорадка
Вечнозеленых вещих снов.
Прохладой утренняя мгла
Уже трезвит – еще не будит!
И вечный принцип – будь что будет -
Роняет свет, лишая зла.
Всего лишь пустотой пустот
Свобода стала вдруг казаться,
А, может быть, боюсь признаться,
Что все – увы – наоборот!
Не дать художнику остыть…
Еще возможно, но не просто.
Стеной стоит вопрос вопросов...
Суть: называться или быть?
Архитектура снов! Летит
Поэт мечты, художник бреда
Под общепринятое кредо
Быть ненормальным во плоти.
И пусть! Насмешливость – пустяк!
Для деловых она забыта
И не нужна для деловитых,
А в радость – только для деляг.
Я буду, попросту, служить
Своей придуманной идее!
Пока, мне кажется, сумею:
Творить, работать и грешить!