Твой удар по печени, два – в висок,
из поджарых плеч его давят сок.
Пусть заряд броска иссяк, не беда –
плотоядно скалишься: "Снедь! Еда!
А сожру-ка щупальце-метастаз! —
близоруко щуришься, — Не достать..."
"Только жмых, — ты сетуешь, — да лоза!"
Но ему и этого – за глаза.
"Отключаем датчики, не серчай,
нет ключа от ларчика у врача,
не победе радуйся, а ничьей," —
вот ему и правда вся от врачей,
от коммуникабельных хитрецов
в зазеркалье капельниц и шприцов.
Это белый танец. Он на живца,
что живцом останется до конца.
Или яд в катетерах, иль в утиль.
Говорят, от этого не уйти.