хочу выпить с тобой вина, чужая жена
и зажарить кусок мясца-ца-ца
чтоб, разрезанный, кровью истёк до конца,
доказав, что и мы из волокон, но не из льна.
на прокуренной кухне, где увядает цвет
даренных роз голландских, но цвет цветёт стихов,
там, где скальпированные головы женихов,
в ряд стоят у окна как виктории прошлых лет,
там, где виски в шкафу неслучайного гостя ждёт,
на столе щерится Aschenbecher и Fernseher в углу молчит
там, где воздух вдыхаемый сразу в висках стучит,
а расстроенная гитара после второй - поёт.
17 ноября 2011.