Сколько песен об этом спето,
Сколько сказано мудрых слов,
Но никто не знает ответа:
«Что же такое любовь?»
Каждый думает, все-то он знает,
Что «дотумкал», «допетрил» все сам
И, конечно, умом понимает
Свои «алые паруса.»
Ум хорош для конкретного дела,
Ум расчетлив, коварен, жесток.
А Любовь так нежна и несмела,
И тонка, как весною росток.
Она сказка, сказка из сказок,
Где фантазий дивный полет.
Где радуга чувств и красок,
Все сияет там и поет.
Наши ж чувства малы и ничтожны.
Эту сказку нам лучше забыть.
Ведь делать добро очень сложно,
И так просто -- «себя» любить.
"Не нужны нам все эти штуки,
Не нужны все изыски искусства,
Что слова? Лишь пустые звуки,
А любовь – половое чувство..."
Но ведь Жизни так не узнаешь,
А душу свою затемнишь,
Пока сердце другим не подаришь,
И врага пока – не простишь.
И что бы во всем разобраться
И узнать: чему быть иль не быть.
Собой просто быть. Не стараться
Кому-то скорей угодить.
И смысл не в том чтобы,
«Счастья» б хлебнуть глоток,
Не в том, чтоб поменьше злобы,
А в том, чтоб Любви чуток.