Monsters are real, and ghosts are real, too. They live inside us, and sometimes, they win.
Stephen King.
Холодно босыми пятками по полу
Страшно слепыми лампами по потолку.
Сколько себя не упрашивай – бестолку
Двери закроются, последние светлые пятнышки – пропадут.
Под столом обитает почти что ручное чудовище,
Притворяется тапками, стелется по ногам.
Пока что молчит – ему рано, светло еще,
Слишком слепит, чтоб выползти злобищей
И растечься по проводам.
Тесно ему под столом, вот и рявкает, вот и скулит.
Плачется паукам на простуду и менингит
В шкафу – бьется о стенки, чихает от формалина,
По ночам примеряет одежду, скребется сюда.
У него тихий голос, такой, будто вечно – ангина,
Бывает, из двери сунется наполовину –
И обратно. Шумит вода. На кухне шумит вода.
Сидит там, упрямей, чем кремень (и даже дамасская сталь)
попробуй, вытащи это из шкафа, достань.
За окном небольшое нечто плавает дирижаблем,
Стучится в окна, глазища таращит в свет,
Воет, стучится, кидается в стекла камнем.
От таких рисовали кресты, затворяли ставни,
Притворялись, что таких нет.
Ты думаешь, о что же, о нет, я не буду спасен
Да холодно ночью-зимой ему, вот и все
Боишься, дрожащими пальцами шаришь – хоть бы ушло.
Щелкает выключатель – всё хорошо. Тихо и хорошо.