да, я люблю свои стихи,
как деток в благородном доме,
а вам они - опять плохи,
и вы ошибки ищете в их тоне…
ошибок нет! душа слова не ищет,
ей побоку однообразные сужденья,-
чудесный кто-то грустно пишет
мои короткие произведенья.
а я лишь успеваю застучать
пришедшие из вечности посланья,
мне не приходится скучать,
со мной мой гений без названья.
так кто же ты, герой незримый?
своё, ты, имя назови,
божественно рассветом озаримый,
когда столкнёмся визави…
когда глаза я, вдруг, открою:
метель и скрипнуло крыльцо…
быть может, сразу не укроет
узор на окнах вам лицо?
я вас тогда, наверное, узнаю,
непризнанный, неузнанный имхо!
Ну – вот, опять я расплетаю
вплетённое в бессонницу стихо…