Здесь снова – снег. Печаль полей.
Дороги – глянцевы...
И мне б уехать, где теплей:
В Париж, во Францию.
Но я – раба иной земли.
С иными кличами.
Полугодичный плен зимы
Здесь – суть привычное.
Здесь вновь – пора ветров, простуд –
Как голос пращуров.
А серость – фон, основа, грунт
Происходящего.
Здесь снег идет сплошной стеной,
Крупой. И кружевом.
Здесь мир уходит из-под ног,
До точки сузившись.
Здесь на ладони – бытие:
Узор тиснением.
И путь чем правильней, – кривей.
Без объяснения.
Поэт здесь кончится скорей,
Чем век. Чем что-либо...
И мне б уехать – где теплей.
Вот только... стоит ли?..