Это было меж пьяных луж и раскисших глаз.
Пунктуация жизни велела мне ставить точку,
И плевали в меня зеркала, чтобы я погас.
Интересно хоронить себя по кусочкам...
Но когда ощущал я, как с болью внутри растет
То ли опухоль, то ли сердце, то ли моя погибель,
Я на цыпочках замирал у дверей в костер,
И сметал пепел жжёных ресниц, чтобы лучше видеть.