Холмы растекаются вширь,
До гор добежали почти.
На дальней горе монастырь,
Но мне до него не дойти.
Стою у подножья холма,
Покрытого сонной травой.
И снова в душе кутерьма,
Смятенье, порыв вихревой.
Мне не о чём больше просить
Судьбы озверевший разгул.
Ни верить, ни звать, ни любить,-
Я в келье бы тихо уснул.
Забылись бы мысли вразброд
Да стук колдовских каблучков.
Спешит просветлённый народ
На благости медленный зов.
Мне страсть прокричала: «Отбой!»,
Разбив неуверенный стих,
А в келье сиротская боль
Прекрасней желаний земных.
В каком-то далёком году
Очнусь от молений и слёз.
И, может быть, вновь побреду
Скитальцем к мечте под откос.
Р.Маргулис