Ах, Маргарита! МинУла зима!
Мастера -нет, и мученья напрасны...
В городе тоже стоит кутерьма,
Чёрная магия бродит опасно.
Шторы пунцовые,огненный свет...
Тайная жизнь, как распятая мука,
Тянется вечностью... веры уж нет,
И неизвестностью давит разлука.
Только сегодня... загадочный сон,
Как дуновение ветра лесного:
Манит больной и встревоженный Он
Дальней рукою из дома чужого.
Старый, коричневой кожи альбом,
Карточка Мастера, вкладкою роза,
И обгоревший роман, как проём
В прошлое... в казнь, уводящая проза.
С неба обрушились тонны воды,
Тьма Средиземного моря накрыла
Ершалаим... Прокуратор беды
Ждал... и великий град медленно смыло.
Дальше- лишь угольный край бахромы...
И тишина... и молчанье, и слёзы...
Воспоминания страшной зимы,
Жёлтым мерцанием встречи... мимозы...
Сон... значит ,свидимся скоро опять...
Всё неспроста,и предчувствие гложет,
Надо усилить его и принять...
Если поверить в реальность- поможет.
"Верую, верую,- и подошла
Вновь к зеркалам, прошептала быстрее,-
Ты подожди, я сейчас, я пошла"...
И улыбнулась, впервые, светлее.
