Нам не мерить уже
жизнь глотками и лентой патронов,
но стоять до конца
на последнем святом рубеже.
Там, касаясь лица,
ветер новых приказов и стонов
разметает следы,
зарывая их память в меже.
Что ни говорите -
мы другие,
несколько отличные от всех.
Злые ветры мёртвенно сушили,
оттого пореже слышен смех.
Может, чаще не находим места -
сердца преждевременный износ.
Жёнами не ставшие невесты -
аромат вдохнуть бы ваших кос…
Не забыть, не вычеркнуть, не бросить…
А почём сегодня жизнь с утра?
В рюмке запотевшей – водка.
- Прозит!
Я устал от череды утрат.