На поминках пьём водку горькую.
В ней-то горечи – лишь глоток.
Осушить бы вот так и боль мою,
Что киянкой долбит висок.
Вновь ломаются хриплые звуки,
При попытке сказать о нём.
И немеют в пространстве руки,
Словно битые градом с дождём.
Ты прости, что раз в год вспоминали.
В лучшем случае – раза два.
Не кори, коль репьём зарастали
Те места, где выжил едва.
… Он ушёл. На подушках медали.
Ордена неподкупно горят.
Много их… Ещё больше не дали.
Ты прости нас за всё, солдат!