Снова дождит осень.
Мне всё равно. Где-то
бродит моё лето
возле больших сосен.
Если меня спросишь,
не рассказать - цветами
пахнет оно после
жёлтых моих купален,
липнет песком белым,
ноги ещё сжимают
пальцы его - пяльцы
радужных вышивальщиц.
Не рассказать, ночи
кутая в занавески.
Там и луна молча,
только вода плеском,
только глаза бликом -
в них и луна, и море,
только душа криком
выпорхнувших соек.