В одном саду за тридевять полей
Не ожидая, в общем-то, награды,
Над юной Розой старый Соловей
Пытался выводить свои рулады.
И Роза, слыша щебет одинокий,
Грустила помаленьку о своём…
Ведь, говорят, что в юности далёкой
Был Соловей недюжинным певцом.
А тут его тряхнуло по весне,
Да в голову ударило апрелем,
И далеко в вечерней тишине
Его по саду разливались трели.
Уж он старался из последних сил,
Но… тщетно всё, и увядала Роза…
Да вот однажды мимо проходил
Могучий Бык, и порцию навоза
От свежести её придя в восторг,
В хмелю весеннем голову теряя,
Да, видимо, других наград не зная,
К корням её натужено исторг.
Потом под шейк блудливого Козла,
Копытом землю рвавшего в экстазе,
Дерьмо с землёй смешалось. И ведь сразу,
Вы знаете, красотка расцвела.
Набухла, налилась весенним соком,
Свернув зверью последние мозги,
Цветёт принцессой алчуще-жестокой
Под стрёкот насекомой мелюзги…
А что певец? Из-под обрякших век
На Сад он смотрит с бесконечной болью,
По горло сыт и жизнью, и любовью!
Хвалю тебя, мой прагматичный век!
* * *
Мораль проста, как книга Бытия,
И горькая, как девы юной слёзы:
Как баснями не кормят Соловья,
Так трелью Соловья не вскормишь Розы!
Ташкент, 1.04.1999