последний мир, родивший не меня,
прими, теперь, таким, каким остался…
быть надписью на мраморных камнях
я не хотел… и, в общем, не старался
прожить свой век в придуманных мирах…
ты знаешь, виноват во всем Всевышний,
ведь я всю жизнь в себе борол свой страх:
не оказаться бесполезно- лишним…
хотя, к чертям, всю эту канитель,
она ведет всегда к закрытым дверям,
и были дни, когда слетев с петель
я самому себе кричал- не верю…
и ночи шли вдогонку старым снам
сомнения вставали монолитом…
и мне казалось, я остался там:
среди недоживых- недоубитым...
последний мир, искупленный не мной
запечатлен портретами в овале,
лишь трещиной в потертости эмали
где, еле- еле, все же проступает,
всё главное, убитое войной…