Я смотрю из окна.
За ним – город.
И в городе – холод.
Не наевшись фрагментом холодного сна,
я жажду вина.
Всё сильней этот голод.
Организм телефона молчит на беду.
Я иду
закидывать сеть на ходу.
Перейти этот мост.
Что мне мост –
я всё ещё молод.
Я вхожу в этот город,
что иглами снега исколот.
В кочегарке немало коричневых стен.
Днём и ночью мне хочется пить.
В этом месте –
мы вместе,
и мать моя – лень
нам не скажет, что время просто убить.
Недосказанность жгла,
опаляя внутри
корабли
недосна.
Дотянуть до земли.
Сесть на мель до утра.
Терпкой кистью вина
рисовала апрель
весна.
На обоях висела немая тоска.
Это пыль вчерашних дождей.
Мне невесело тут.
Словомысли в висках.
А по ящику рты вождей.
Они мнут круглосуточно телеэкран.
Они знают, ты либо в баян,
либо пьян.
Им не всё ли равно, чем ты дышишь?
И ты спишь под ударами дней.
Это время свиней.
Это время колючих пней.
Непроглядная стужа берёт меня в плен.
Стянув нервы,
мне хочется выть.
Ты! Что ты видишь?
Обман перемен.
Ждёшь, когда снова расхочется быть…
Беспризорность угоды
на тысячу лет.
Всем бесплатный
счастливый билет
на тот свет,
перспектива дышать чёрной пылью свободы
в атмосфере
безликости стен.
В этом мире по-прежнему нет ничего
взамен.
22 ноября 2011