Раскрашены золотом фантики,
А вкус у конфеток другой…
Рассеялось племя романтиков
«В осенней дали голубой»,
Ушло со своими гитарами
И ясностью песенных строк,
Согретых штормовкою старою,
У пламени дымных костров.
Немного их, истинно избранных,
Их песни нечасто звучат,
Ну, кто теперь слушает Визбора?
Лишь те, кто прожил шестьдесят?
Над чистыми летними росами
Над грустью и болью отцов,
Взросло и цветёт безголосое,
Крикливое племя «певцов».
Ничем для «раскрутки» не брезгуя,
Пусты, как пакет на ветру,
Вцепились когтями железными
В культуры растёрзанный труп,
Кудрявые и волоокие,
Под общим названьем «попса»…
И тают вдали одинокие
Ушедших певцов голоса….