Ни много память бережёт, ни мало…
В пространстве и во времени другом,
я помню, чтоб занять себя, листала
давно забытый на столе альбом.
Хранящий все победы, все потери
страны, что остроносым башмаком,
подошвой городов упёрлась в берег,
зализанный солёным языком.
В отеле там, за стойкой стайкой звуков
пел нежно телефонный аппарат.
Портье тянул услужливую руку
неспешно и привычно, наугад
он замыкал пространство между нами:
речам пространным открывал эфир –
два голоса одаривал ключами,
дежурный бог и вахтенный факир!
Там по субботам замирало время,
усердно соблюдая ритуал.
Лишь море непрерывно, неизменно
нанизывало волны на причал.
Там на ветру, на лестнице пожарной
горела синим пламенем душа.
Клонился день, с улыбкой лучезарной
катился в море солнца красный шар.
Там маялась весна, на грани мая
плескался на волнах весенний день.
И только птиц взметнувшаяся стая
парила над закатом, наблюдая,
как тень твоя отбрасывает тень…
Там цвёл жасмин и отцветал миндаль.
Там дни не разбирая, мчался вдаль
век юный, забывая про педаль.
Там, где земля в оливковых садах,
Где небосвод – чистейшая вода,
Всходила шестипалая звезда.
Там жизнь себя венчала словом: «Да!»
Когда не я… то кто ж там был тогда?